{"id":929,"date":"2019-07-12T00:07:33","date_gmt":"2019-07-12T00:07:33","guid":{"rendered":"http:\/\/enolife.com.ar\/es\/?p=929"},"modified":"2019-09-02T16:16:28","modified_gmt":"2019-09-02T16:16:28","slug":"marziali-borges-y-neruda-inspirados-por-el-vino","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/enolife.com.ar\/es\/marziali-borges-y-neruda-inspirados-por-el-vino\/","title":{"rendered":"Marziali, Borges y Neruda, inspirados por el vino"},"content":{"rendered":"\n
Qu\u00e9 otra cosa puede ser el vino si no es poes\u00eda. El vino inspira, te eleva, te enamora, brinda y se comparte. Por eso desde remotos siglos ha inspirado a poetas, m\u00fasicos, pintores y so\u00f1adores, entre otros. A continuaci\u00f3n una recopilaci\u00f3n de poemas de tinta y vino.<\/em> <\/h5>\n\n\n\n

Jorge Marziali<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure><\/div>\n\n\n\n

(Guaymall\u00e9n, Mendoza, Argentina, 19 de febrero de 1947 – Santa Clara, Cuba, 9 de julio de 2017) Juglar, poeta, compositor, Jorge Marziali empez\u00f3 a despuntar el vicio de recorrer los caminos de la m\u00fasica argentina desde mucho antes de su primer recordado disco \u00abComo un gran viento que sopla\u00bb, aparecido en la primavera democr\u00e1tica del 83. Desde su Mendoza natal, hac\u00eda escuchar -abrazado a la guitarra- un pu\u00f1ado de coplas y cantares que hablaban de lo que pasaba.
De este modo, fue marcando su propia huella en la m\u00fasica criolla. Y para sellarla con su impronta, empez\u00f3 a recorrer el pa\u00eds, alternando sus recitales, con charlas y conferencias en universidades, escuelas y centros culturales de la Argentina profunda. Falleci\u00f3 en una gira por Cuba debido a un ataque al coraz\u00f3n ante el mausoleo del Che Guevara en la ciudad de Santa Clara.<\/p>\n\n\n\n

Pa’l comisario<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\u201cAll\u00e1 voy como en maloca
\nal decir de un mendocino
\nal que nunca toma vino,
\nse le envejece la boca\u201d<\/p>\n\n\n\n

Cada vez que me curo
me llevan preso,
cada vez que me curo
me llevan preso,
argentinas son las vi\u00f1as
ser\u00e1 por eso.<\/p>\n\n\n\n

En la comisar\u00eda
pago la multa,
ser\u00e1 porque el comisario
tal vez no chupa. <\/p>\n\n\n\n

Tomemos un trago de vino
que enseguida viene otro litro
de ese que toman los curas
comisario y gobernador,
y si ellos no pagan multa
tampoco la pago yo. <\/p>\n\n\n\n

Los que elaboran vino
son productores.
Los que elaboran vino
son productores,
y los que lo chupamos
admiradores<\/p>\n\n\n\n

Cuando sea comisario
har\u00e9 que multen
a los que le echan agua
y no al que chupe.<\/p>\n\n\n\n

Tomemos un trago de vino
y enseguida viene otro litro
de ese que toman los curas,
comisario y gobernador,
si ellos no pagan multa
tampoco la pago yo.<\/p>\n\n\n\n

Jorge\nLuis Borges<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure><\/div>\n\n\n\n

(Buenos Aires, 1899 – Ginebra, Suiza, 1986) Escritor argentino considerado una de las grandes figuras de la literatura en lengua espa\u00f1ola del siglo XX. Cultivador de variados g\u00e9neros, que a menudo fusion\u00f3 deliberadamente, Jorge Luis Borges ocupa un puesto excepcional en la historia de la literatura por sus relatos breves.
\u00bfEn qu\u00e9 reino, en qu\u00e9 siglo, bajo qu\u00e9 silenciosa
conjunci\u00f3n de los astros, en qu\u00e9 secreto d\u00eda que el m\u00e1rmol no ha salvado, surgi\u00f3 la valerosa y singular idea de inventar la alegr\u00eda? <\/p>\n\n\n\n

Soneto del Vino<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\u00bfEn qu\u00e9 reino, en qu\u00e9 siglo, bajo qu\u00e9 silenciosa
conjunci\u00f3n de los astros, en qu\u00e9 secreto d\u00eda
que el m\u00e1rmol no ha salvado, surgi\u00f3 la valerosa
y singular idea de inventar la alegr\u00eda? <\/p>\n\n\n\n

Con oto\u00f1os de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el r\u00edo del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su m\u00fasica, su fuego y sus leones. <\/p>\n\n\n\n

En la noche del j\u00fabilo o en la jornada adversa
exalta la alegr\u00eda o mitiga el espanto
y el ditirambo nuevo que este d\u00eda le canto<\/p>\n\n\n\n

otrora lo cantaron el \u00e1rabe y el persa.
Vino, ens\u00e9\u00f1ame el arte de ver mi propia historia
como si \u00e9sta ya fuera ceniza en la memoria.<\/p>\n\n\n\n

Pablo\nNeruda<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure><\/div>\n\n\n\n

(Seud\u00f3nimo de Neftal\u00ed Ricardo Reyes Basoalto; Parral, Chile, 1904 – Santiago de Chile, 1973) Poeta chileno, premio Nobel de Literatura en 1971 y una de las m\u00e1ximas figuras de la l\u00edrica hispanoamericana del siglo XX.
A su juventud pertenece el que es, acaso, el libro m\u00e1s le\u00eddo de la historia de la poes\u00eda: de Veinte poemas de amor y una canci\u00f3n desesperada<\/strong> (1924), escrito a los 20 a\u00f1os, se hab\u00edan editado dos millones de ejemplares a la muerte de su autor.<\/p>\n\n\n\n

Oda al vino <\/strong><\/p>\n\n\n\n

Vino color de d\u00eda,
vino color de noche,
vino con pies de p\u00farpura
o sangre de topacio,
vino,
estrellado hijo
de la tierra,
vino, liso
como una espada de oro,
suave
como un desordenado terciopelo,
vino encaracolado
y suspendido,
amoroso,
marino,
nunca has cabido en una copa,
en un canto, en un hombre,
coral, gregario eres,
y cuando menos, mutuo.<\/p>\n\n\n\n

A veces
te nutres de recuerdos
mortales,
en tu ola
vamos de tumba en tumba,
picapedrero de sepulcro helado,
y lloramos
l\u00e1grimas transitorias,
pero
tu hermoso
traje de primavera
es diferente,
el coraz\u00f3n sube a las ramas,
el viento mueve el d\u00eda,
nada queda
dentro de tu alma inm\u00f3vil.<\/p>\n\n\n\n

El vino
mueve la primavera,
crece como una planta la alegr\u00eda,
caen muros,
pe\u00f1ascos,
se cierran los abismos,
nace el canto.<\/p>\n\n\n\n

Oh t\u00fa, jarra de vino, en el desierto
con la sabrosa que amo,
dijo el viejo poeta.
Que el c\u00e1ntaro de vino
al beso del amor sume su beso.<\/p>\n\n\n\n

Amor m\u00edo, de pronto
tu cadera
es la curva colmada
de la copa,
tu pecho es el racimo,
la luz del alcohol tu cabellera,
las uvas tus pezones,
tu ombligo sello puro
estampado en tu vientre de vasija,
y tu amor la cascada
de vino inextinguible,
la claridad que cae en mis sentidos,
el esplendor terrestre de la vida. Pero no s\u00f3lo amor,
beso quemante
o coraz\u00f3n quemado
eres, vino de vida,
sino
amistad de los seres, transparencia,
coro de disciplina,
abundancia de flores.
Amo sobre una mesa,
cuando se habla,
la luz de una botella
de inteligente vino.<\/p>\n\n\n\n

Que lo beban,
que recuerden en cada
gota de oro
o copa de topacio
o cuchara de p\u00farpura
que trabaj\u00f3 el oto\u00f1o
hasta llenar de vino las vasijas
y aprenda el hombre oscuro,
en el ceremonial de su negocio,
a recordar la tierra y sus deberes,
a propagar el c\u00e1ntico del fruto.<\/p>\n\n\n\n

Charles\nBaudelaire <\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure><\/div>\n\n\n\n

(Par\u00eds, 1821 – 1867) Poeta franc\u00e9s, uno de los m\u00e1ximos exponentes\ndel simbolismo, considerado a menudo el iniciador de la poes\u00eda moderna. Hijo\ndel ex sacerdote Joseph-Fran\u00e7ois Baudelaire y de Caroline Dufayis, naci\u00f3 en\nPar\u00eds el 9 de abril de 1821. Su padre muri\u00f3 el 10 de febrero de 1827 y su madre\nse cas\u00f3 al a\u00f1o siguiente con el militar Jacques Aupick; Baudelaire nunca acept\u00f3\na su padrastro, y los conflictos familiares se transformaron en una constante\nde su infancia y adolescencia.<\/p>\n\n\n\n

El alma del vino<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Cant\u00f3 una noche el alma del vino en las botellas:<\/p>\n\n\n\n

\u00ab\u00a1Hombre, elevo hacia ti, caro desesperado,
desde mi v\u00edtrea c\u00e1rcel y mis lacres bermejos,
un c\u00e1ntico fraterno y colmado de luz!<\/p>\n\n\n\n

S\u00e9 c\u00f3mo es necesario, en la ardiente colina,
penar y sudar bajo un sol abrasador,
para engendrar mi vida y para darme el alma;
mas no ser\u00e9 contigo ingrato o criminal.<\/p>\n\n\n\n

Disfruto de un placer inmenso cuando caigo
en la boca del hombre al que agota el trabajo,
y su c\u00e1lido pecho es dulce sepultura
que me complace m\u00e1s que mis frescas bodegas.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfEscuchas resonar los cantos del domingo
y gorjear la esperanza de mi jadeante seno?
De codos en la mesa y con desnudos brazos
cantar\u00e1s mis loores y feliz te hallar\u00e1s;<\/p>\n\n\n\n

encender\u00e9 los ojos de tu mujer dichosa;
devolver\u00e9 a tu hijo su fuerza y sus colores,
siendo para ese fr\u00e1gil atleta de la vida,
el aceite que pule del luchador los m\u00fasculos.<\/p>\n\n\n\n

Y he de caer en ti, vegetal ambros\u00eda,
raro grano que arroja el sembrador eterno,
porque de nuestro amor nazca la poes\u00eda
que hacia Dios se alzar\u00e1 como una rara flor!\u00bb<\/p>\n\n\n\n

Li Po (Li Bai)<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"
Li Tai Bo<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

(Llamado tambi\u00e9n Li Taibo o Li T’ai-po; c. 701-762) Poeta\nchino destacado de la dinast\u00eda Tang, conocido como el \u201cpoeta inmortal\u201d. Llev\u00f3\nuna vida bohemia y tom\u00f3 parte en la sublevaci\u00f3n de An Lushan. Su poes\u00eda es un\ncanto a los placeres y la vanidad del mundo.<\/p>\n\n\n\n

Mientras bebo a la luz de la Luna<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Un vaso de vino entre las flores:
bebo solo, sin amigo que me acompa\u00f1e.
Levanto el vaso e invito a la luna:
con ella y con mi sombra seremos tres.<\/p>\n\n\n\n

Pero la luna no acostumbra beber vino,
y mi perezosa sombra s\u00f3lo sabe seguirme.
Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava,
mientras a\u00fan es primavera.<\/p>\n\n\n\n

En las canciones que entono vibran rayos lunares;
en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.
Los tres juntos, antes de beber, holg\u00e1bamos;
ahora, ebrios, cada cual va por su lado.<\/p>\n\n\n\n

\u00a1Regocij\u00e9monos muchas horas todav\u00eda,
en nuestro extra\u00f1o fest\u00edn inanimado,
para encontrarnos al fin en el R\u00edo de las Nubes!<\/p>\n\n\n\n

Jos\u00e9 \u00c1ngel Buesa<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure><\/div>\n\n\n\n

(Cienfuegos, Cuba, 2 de septiembre de 1910\u2014Santo Domingo, Rep\u00fablica Dominicana, 14 de agosto de 1982) fue un poeta y escritor cubano.
Naci\u00f3 en Cruces y a los 7 a\u00f1os empez\u00f3 a escribir sus primeros versos. Tras sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas de Cienfuegos se traslad\u00f3 a La Habana, donde se incorpor\u00f3 a los grupos literarios existentes. Public\u00f3 su primer poemario en 1932.
Abandon\u00f3 Cuba y tras vivir en las Islas Canarias y El Salvador se asent\u00f3 finalmente en Santo Domingo, donde se dedic\u00f3 a la ense\u00f1anza, ejerciendo como catedr\u00e1tico de literatura en la Universidad Nacional Pedro Henr\u00edquez Ure\u00f1a. Tras su muerte, sus restos fueron llevados a Miami.<\/p>\n\n\n\n

Brindis<\/strong><\/p>\n\n\n\n

He aqu\u00ed dos rosas frescas, mojadas de roc\u00edo:
una blanca, otra roja, como tu amor y el m\u00edo.
Y he aqu\u00ed que, lentamente, las dos rosas deshojo:
la roja, en vino blanco; la blanca, en vino rojo.<\/p>\n\n\n\n

Al beber, gota a gota, los p\u00e9talos flotantes
\nme rozar\u00e1n los labios, como labios de amante;
\ny, en su llama o su nieve de id\u00e9ntico destino,
\nser\u00e1n como fantasmas de besos en el vino.<\/p>\n\n\n\n

Ahora, elige t\u00fa, amiga, cu\u00e1l ha de ser tu vaso:
si \u00e9ste, que es como un alba, o aqu\u00e9l, como un ocaso.
No me preguntes nada: yo s\u00e9 bien que es mejor
embriagarse de vino que embriagarse de amor…<\/p>\n\n\n\n

Y as\u00ed mientras t\u00fa bebes, sonri\u00e9ndome as\u00ed,
yo, sin que t\u00fa lo sepas, me embriagar\u00e9 de ti…<\/p>\n\n\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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